وقد قُدَّ من (الماسنجر) هذا الغناء يا صديقي، عندما دخلنا بين التلاشي والصقيع الخفيف في ترادفات القصيدة، إنه الشعور العجوز الذي يتوكأ بحنطة زيت وزيتون ليشعل في المحادثة نار القصيدة والاحتمال. إنه نحن إن تألمنا في ضيق الوقت والكلمات يا حسين.
الألم هو الصديق المرعب، الإنسان الذي يقهقه داخل جوارح وحنايا الأشعار الكثيفة، الروح التي تغفى وتنام كلما مر الأحبة الغارقين في تكاثف الشعور، إنه العناء الذي يخرج مع كل آهة من فم اليمام، إنه الألم الذي يصدع جدار الذاكرة ويملؤها بالبوح والتفرد، إنه قطعة الحشيشة، الجليد، البرتقال، البيلسان، الليمون، الحمل الوديع، القصة التي لا تموت.
الألم يا صديقي.. المخيف في يقظات المطر، المشع المشيع في قوافي الروح بالحنين، المتشعب في لون الليل الحزين، إنه الولد الكسير الذي صار فجأة قصيدة، نما وكبر وتجرد من الذات المقيتة. الألم وحده الذي يسقط عن النفس كاهلها والذي يملأ المحبرة بوخز الماضي اللعين وبالكلمات، وبعفوية التضرع إلى الحرف، هو ما يجز التعب على بياض الورق. هو ما يصرخ في ضواحي المدينة. الألم كبير يا صديقي بحجم تورطنا مع الكلمات، إنه سوق للغناء.