عبر هذا الصباح الأخضر، ومع رائحة (الينسون) المنبعثة من أروقة الروح، أسحب كرسي الوحيد، وأجلس كالمجنون في غياهب الأبجدية، تستوقفني البحار التي تفصلني عن قهوة أبي المسكين، الذي يداعب عكازه البني، كلما زاد عداد السنين، في تجاعيد وجهه القمحي الكسير، وهذا ما يشعرني، بالحنين القاسي، داخل السرد العميق، الذي طالما حولني في غربة الروح. إلى سحابة عقيمة، لا تبالي بقهر الصقيع. أمارس الوحدة، كما يمارس الغرباء السفر، وأتحول بهذا الأرق، إلى معبر، تمر عليه الكلمات الوارفة بين الماضي اللعين، وبين شرائع الحاضر المريب.
وأدخل تورطي الكبير، مع هجرتي الطويلة، أسطر معها، ملحمة من الاستعارات الخفيفة. أستصرخ في غيابي، أبناء الحي، ممن كانوا يسطروا معي، خارطة الحياة على طاولة (الكوتشينة). إنه الحظ العاثر، الذي كان يفضحنا كل ليلة، حتى ينادي علينا الفجر، ونلبي النداء منطفئين بين يدي الشارع الكبير (شارع البحر) الذي تناقضنا مع إسفلته الأسود. إنها الطقوس اليومية، التي كنا نمارسها، نحن الغرباء عن أنفسنا، نحن الغرباء عن ديارنا، نخن الذين تفنن فينا الغياب وقسمنا إلى أجزاء متناثرة في جدائل القصيد.